Узнавайте больше

им позднее, - сказал Смит. - Он убил Мэнгена. Но если я
правильно понял, вы прикончили убийцу, не так ли?
Чиун, прежде чем ответить, помолчал.
- Не вполне так.
- Что это значит? - нахмурился Смит, которому довелось увидеть, как
хрупкий кореец пронесся сквозь взвод вооруженных солдат, как ураган сквозь
пшеничное поле.
- Это значит то, что значит, - заносчиво ответил Чиун. - Мастер
Синанджу всегда выражается ясно.
- Хорошо. Каким-то образом он сумел от вас уйти. Но вы его видели? Это не
Римо?
- И да, и нет, - ответил Чиун.
- Как я рад, что вы всегда выражаетесь ясно, - сухо сказал Смит.- Либо
это был Римо, либо нет. Одно из двух.
Чиун понизил голос до конспиративного шепота:
- Он назвался его именем. Это, знаете, очень странно. Дилетанты редко в
полной мере понимают значение рекламы. Но этот - да, он назвался именем
Римо.
- Вот как?
- Он сказал, что его зовут Римо Уильямс. Но он не был Римо Уильямсом.
Зачем же он лгал?
Смит мгновенно привел в действие компьютерную систему КЮРЕ и настроил ее
на поиск.
- Может, это была не ложь, - прошептал он, набирая "РИМО УИЛЬЯМС", и
нажал командную клавишу. Поиск начался, и с такой скоростью, которая привела
бы в изумление операторов "суперкомпьютеров" Пентагона. Все мыслимые архивы
Америки просматривались на наличие в них заданного компьютеру имени. Когда
много лет назад Римо выбрали для работы в КЮРЕ, все его личные дела
подверглись уничтожению и его имя вычистили отовсюду. Если сейчас
обнаружатся какие-то сведения о Римо Уильямсе, значит, его именем пользуется
самозванец.
- Опишите этого человека, - попросил Смит, открывая на экране
дополнительное окно, чтобы ввести в компьютер внешние данные.
- Бледный, как все белые, высокий, слишком высокий, с большими неуклюжими
ногами, как у всех белых. И так же, как у всех белых, из подбородка у него
растут жесткие волосы.
- Борода?
- Нет. Борода - это у меня. У этого белого из лица торчали концы волос.
Смит занес в компьютер: щетина.
- Возраст? - спросил Смит, наблюдая, как в основном окне идет поиск.
Миллионы записей, мерцая зеленью букв, сливались ц информационный поток.
Больно было смотреть. Пальцы Смита замерли над клавиатурой.
- Не более пятидесяти пяти зим, может быть, меньше, - сказал тот. - Вы
уже узнали, кто он?
- Мастер Синанджу, - осторожно сказал Смит, - я вас очень прошу хорошо
подумать. Был этот человек похож на Римо? На нашего Римо?
Трубка очень, очень надолго замолкла.
- Кто знает?! Все белые на одно лицо. Погодите. У него на лице был шрам,
через всю правую скулу. У нашего Римо такого шрама нет.
По дрогнувшему голосу Чиуна Смит понял, что Мастер Синанджу поражен
мыслью, которая

1   
2   3   4   5   6   7   8   9   10   11   12   13   14   15   16   17   18   19   20   21   
22   23   24   25   26   27   28   29   30   31   32   33   34   35   36